Concurso Literario - Septiembre 09

Recuerdo.
Cada paso, cada beso,
cada caricia, cada mirada.
Los recuerdo…
como si fuera ayer.

Mis dedos
y mis ojos y mis labios,
traidores como la espinada rosa,
parecen seguir notándolo…
como si fuera ayer.

Y lo siento.
Siento cada sollozo en mi pecho,
cada latido de mi corazón
mientras lo imagino todo…
como si fuera ayer.

Pero no me arrepiento.
Porque cada imprecisión,
cada fallo, cada error
hacen anhelarte más…
como si fuera ayer.

Pienso.
En cada palabra, en si hubo una mala señal
que actuase como guía hacia el final.
Pero todo está igual…
Como si fuera ayer.

Lloro.
Lloro cual niño.
Por no tenerte, por no tocarte
Por no poder estar ahí
Como si fuera ayer.

Me levanto
con los ojos secos y el corazón
pisoteado como las hojas en otoño.
Miro hacia atrás y pienso que
hoy no es ayer.

Un ciervo se oculta entre los árboles protegiéndose de las fugaces luces que aparecen unos metros más allá, cerca de la carretera. El instinto le dice que aquello no es nada normal ni conocido, así que empieza a correr hacia lo más profundo del bosque.
Un búho con ojos atentos se posa sobre una rama en la copa de un árbol. No tiene compañía en aquella rama tan alta, pero aún así anuncia su posición con su clásico ulular marcando el territorio como suyo.
Mucho más arriba, la luna casi extinguida es testigo de la paz y tranquilidad del bosque en medio de la madrugada. Algunos lobos aúllan al verla y ella gustosa les cede un espacio de su cuna de cristal para arroparlos.
Otra luz acompañada del sonido del motor acelerando irrumpe haciendo que el búho se sobresalte, pero no consigue hacerlo huir de su rama.

Unos kilómetros más hacia el norte, antes de la curva donde el búho se proclama dueño y señor de una rama, suena por unos altavoces la suave melodía de un piano acompañada de una voz ronca y aterciopelada a la vez.
La melodía es relajante y el volumen el justo para no despertar a las dos pequeñas que duermen en el asiento trasero. Un bostezo. La mujer sentada en el asiento del copiloto se disculpa con la mirada, no quiere que su marido conduzca solo por una carretera solitaria mientras ella duerme ajena al asunto. Abre los ojos e intenta mantenerlos así durante un rato.
- Duérmete. Te aviso cuando falte poco para llegar.
La mujer se rinde y apoya la cabeza contra el helado cristal.

Unos kilómetros hacia el sur, la aguja del marcador de velocidad se queja del esfuerzo realizado, pero nadie está atento a su notable esfuerzo por alcanzar los números más altos del semicírculo. Una música estridente y con ritmos muy marcados suena a volumen excesivo por los altavoces. Cuatro voces desafinando, una más que la otras, intentan seguir sin mucho éxito la escasa letra de la canción. De repente dos voces se extinguen haciendo que dos cabezas miren al asiento trasero. Dos cuerpos coronados por dos melenas rubias se enredan en la parte trasera. La cerveza se derrama manchando la tapicería y los cinturones de seguridad están internamente clamando venganza por no ser usados nunca.
Una morena con unos ojos celestes muy claros se sienten envidiada por el espectáculo que ve, así que decide imitarlos. Se inclina sobre el cuello del pelirrojo que está al volante sin esfuerzo. Tampoco tiene puesto el cinturón. Sus labios crean cosquillas y deseo en el estómago del conductor haciéndole perder la poca concentración que poseía. Vuelve la cabeza para besarla y perderse en sus labios pintados excesivamente.

El disco ha empezado de nuevo haciendo que la fatiga aumente por la monotonía. El sueño empieza a vencerle mientras escucha los suspiros arrulladores de su mujer y sus hijas. Tras parpadear intensamente un par de veces toma un decisión. “En la próxima estación de servicio me paro para dormir” Mientras toma esa resolución ve dos luces un tanto deslumbrantes hacerse mayores conforme avanzan. Piensa que el coche que va por el carril contrario quitará las luces largas al igual que él lo está haciendo, pero las luces no bajan de intensidad. Al contrario, se hacen mayores y más deslumbrantes a una velocidad alarmante. El hombre se asusta al percatarse de que el coche va en sentido contrario cual kamikaze y cuando en cuestión de dos segundos los faros le deslumbran frente a frente gira el volante con todas sus fuerzas mientras la adrenalina se mezcla con su sangre que es disparada a una velocidad alarmante.

El silencio es ensordecedor, similar a la calma tras la tormenta. Unas luces parpadean alumbrando los trozos de la carrocería destrozada. Alguien afirma sus dedos en torno a una botella y se la lleva a los labios ajeno a todo lo que pasa a su alrededor. Un sonido rompe ese devastador silencio. Una voz. Un gemido. Un llanto corrompe una delicada y aguda voz que se entrecorta angustiada preguntándose qué ha pasado mientras dormía. Pero nadie oye su llanto, pues el señor búho ha huido dejando desprotegida su rama. Esta vez sí se ha asustado.

Jack Sparrow

Jack apenas escuchaba los gritos de su tripulación, que reverberaban sobre el casco negro de la nave. Algunos se daban instrucciones entre ellos; otros, sin nada que hacer por el momento o tomándose un descanso clandestino, reían sonoramente compartiendo alguna grosera broma mientras bebían ron; algún que otro osado llamaba a gritos a Jack “¡Capitán! ¡Capitán!”, pero pronto cejaba en su empeño, el Capitán no le escuchaba y sabía que cuando se quedaba en esos estados de ensimismamiento era mejor no molestarle a no ser que fuera algo muy urgente.

El Capitán estaba quieto, meditabundo, en la proa de la Perla Negra. Sus extravagantes ropajes negos y blancos se agitaban con el viento que pasaba veloz y fugaz rozándole, así como las densas rastas que surgían de su cabeza, de tal forma que parecían querer escaparse del yugo de la cinta roja que las atrapaba. Miraba el mar tranquilo que se extendía delante de él, reflejando los brillantes rayos de sol sobre su superficie casi plateada.

Estos momentos eran los mejores de todos. Se abstraía del mundo y ya nada importaba. No había preocupaciones: el agua, el ron, las mujeres, la nave enemiga que les perseguía o a la que perseguían. No, no había preocupaciones, no. Ni temores, ni dudas, ni nada. Tan solo pensamientos, dulces pensamientos que desde su cabeza se deslizaban hacia el mar para caer suavemente sobre su lisa superficie (interrumpida tan sólo por el cortante avance del barco) y perderse allá en el horizonte.

Allá en el horizonte, allá donde los sueños imposibles se trasforman en realidad. Allá donde las penas escapan a guardarse en pequeños tarros de cristal que quedarán olvidados para siempre. Allá donde la mínima alegría se convierte en una razón para estar feliz, y el simple optimismo de saber que se es feliz se vuelve un motivo para estarlo más aún.

Allá observaba Jack Sparrow, meditabundo, en la proa de su querida Perla Negra. Observaba con los ojos ansiosos de un niño que mira su deliciosa piruleta, con los ojos brillantes de un polluelo que desde su nido sueña con poder volar por fin y perderse en aquel lejano horizonte purpúreo.

Román Benniotti se levantó con prisas, como todos los días, a las 7:30 de la mañana (ni un minuto más ni uno menos, era importante que llegara puntualmente a las 8:00 a su trabajo, una empresa financiera), y bajó a desayunar. Desayunó… lo de todos los días: alguna tostada y una taza de café con leche. Se duchó y vistió rápidamente y salió sin que siquiera le diera tiempo a comprobar lo bien que le quedaba el flamante nuevo traje que se había comprado. Todos sus compañeros se asombrarían.

Llegó al trabajo corriendo (como siempre) pero puntual, a las 8:00 clavadas. Entró con pasos majestuosos, esperando a que todos sus compañeros alabaran a su traje. Sin embargo, se llevó una gran decepción al comprobar que, aunque le saludaban más distraídos de lo normal mirándole, esta mirada era más bien de extrañeza que de asombro, y, desde luego, nadie comentó nada. Román se dirigió a su puesto cabizbajo, pensando en qué narices pasaba para que nadie le hubiera hecho ningún comentario. Fue pasando la mañana atendiendo a los clientes, los cuales también se quedaban mirando su traje nuevo de forma rara, pero tampoco decían nada. Román cada vez estaba más extrañado.

Casi al final de la mañana, poco antes de que acabara su horario de trabajo, se le acercó el jefe con cara de no muchos amigos:

-Señor Benniotti, ¿cree usted que estás son formas de estar presentable para trabajar? –le preguntó con voz seria.

Román, con la rabia que había ido acumulando durante toda su decepcionante mañana, contestó furioso:

-¿Presentable? –casi gritó- ¡¿Presentable?! ¿Acaso mi carísimo traje nuevo no es forma de estar PRESENTABLE para trabajar?

El jefe endureció el gesto.

-Mire, le voy a decir un par de cosas –dijo con voz tranquila pero a la vez tremendamente seria-: Primera, su “carísimo nuevo traje” tiene una mancha de café cruzándolo de arriba abajo. Segunda: usted esta despedido, no me puede hablar de la forma que lo ha hecho, ya sabía usted que en esta empresa no se permite la indisciplina. No se moleste en suplicar ni en volver a pasar por aquí –terminó con la misma voz tranquila con la que había empezado, dándose la vuelta y desapareciendo tras un enjambre de mesas y ordenadores.

Román se levantó abriendo mucho los ojos, asustado, mientras clavaba la mirada en la marcha de su jefe. Pero este había sido claro: nada de súplicas. Así que recogió todas sus cosas y se fue de allí, no sin dedicar una última mirada asesina a aquel inmundo ser que lo había despedido.

Recorrió las calles al borde del llanto, haciéndose un millón de preguntas sin respuesta: ¿Cómo se lo explicaría a su esposa? ¿Qué diría? ¿Lo aceptaría? ¿Volvería él a encontrar un buen trabajo? ¿Y si no lo hacía que pasaría?... Cada pregunta era más deprimente que la anterior.


Llegó a casa media hora antes de lo normal y se la encontró vacía. Todos los días llegaba más o menos a la vez que Estela (su esposa), pero hoy, obviamente, no era un día cualquiera de “todos los días”. Dejó el maletín en la mesita de su cuarto y se tumbó en la cama, sin ganas de hacer nada, sólo mirando al techo. Estela llegó a las 2:00, tan puntual como siempre. Saludó con un alegre “¡Hola!” que se oyó por toda la casa. Seguro que a ella sí que le había ido bien en el trabajo. “Román, ¿dónde estás?” oyó él desde la cama, con la mirada aún fija en el techo. Poco después, Estela abrió la puerta.

-Cariño, ¿qué te pasa? –preguntó preocupada sentándose a su lado después de dejar su propio maletín también en la mesita.

-Me han despedido del trabajo –contestó fríamente Román, sintiendo por otra parte que las lágrimas comenzaban a resbalarle por las mejillas.

-¡¿Que te han despedido?! –respondió ella gritando- ¡¡¿¿Que te han despedido??!! ¡¡¿¿Y ahora cómo pretendes que cuidemos a nuestro hijo, que viene ya en camino??!! –cada vez elevaba más la voz-. ¡Por mí, te puedes marchar de esta casa ahora mismo! ¡Es más, te ordeno que lo hagas, ya no tienes con qué pagarla!

-Vale –respondió Román, mirándola ausente, perdido.

Después de unos instantes de ensimismamiento, se levantó y, recogiendo por segunda vez en este desastroso día todas sus cosas, salió por la puerta. Bajó casi tropezando por las escaleras hasta la calle y deambuló como un fantasma (incluso la piel se le había vuelto traslúcida) hasta que llegó a un estrecho callejón oscuro sin salida. Se adentró por él y, en una esquina al final de éste, se sentó enterrando la cabeza entre las rodillas. Comenzó a sollozar.

De repente, oyó pasos, pero no levantó la mirada. Alguien se acercaba a él, misteriosamente intentando no hacer ruido y sin decir palabra. Es más, no era alguien, eran varios, 4, 5 o quizá alguno más. Pero Román no levantó la cabeza, le daba igual quiénes fueran, si le robaban o qué le iban a hacer. Su vida estaba ya hecha una mierda. ¿Qué más daba un poquito más?

Dejó de oír pasos pero sentía la respiración de aquellos hombres (o jóvenes) muy próxima a donde estaba él. Levantó la cabeza levemente, lo justo para vislumbrar una camisa con un estampado donde se veía “666” (logo que reconoció como el de una banda llamada “Siervos del Diablo” o “666” y que se dedicaba a asesinar al transeúnte número 666 que pasara por aquella calle). Después, dejó de ver nada, ya que sólo sintió la multitud de puñaladas con las que torturaron su cuerpo de mente ausente hasta que acabó muerto en su propio charco de sangre. Esta vez no le hizo falta recoger todas sus cosas.

Y todo por una mancha de café.

Se oye el sonido de un bolígrafo al impactar con el suelo. Segundos más tarde una silla que es arrastrada y una maleta cayendo en el contrachapado de una mesa. Varias miradas de reprobación le reprochan el escándalo y exigen silencio.
El chico con gafas de sol y pelo cobrizo se sienta intentando no llamar la atención y mucho menos hacer algún ruido. Con sus largos dedos de pianista abre muy cuidadosamente la cremallera de su mochila y saca su enorme carpeta con las más de mil hojas que contienen los nuevos conocimientos a memorizar. Abre la carpeta sobre la mesa y pasa poco a poco las hojas hasta que encuentra el punto donde se quedó esa misma mañana.
De repente se siente observado y levanta la cabeza. Varias personas lo están mirando pero vuelven su vista a los libros cuando se cruzan con la suya. Robert empieza a sentirse incómodo y piensa que tal vez sería mejor no haber venido, acaba de llegar y ya está llamando la atención. Se pasa la mano por el cabello, pero al hacerlo se percata de un detalle. Las gafas.
Rápidamente se deshace de estas y las guarda en el estuche que está dentro de su mochila. Vuelve a echar un vistazo a su alrededor para verificar que sigue teniendo la apariencia de alguien normal, nadie fuera de la ordinario. Perfecto, nadie lo está observando.
Aunque ese anonimato es mil veces preferible, le sigue resultando extraño el no escuchar cuchicheos a su alrededor o que al entrar en cualquier sitio alguien no grite “¡¡Edward!!” Por una vez le gustaría ser sólo Robert, un estudiante de psiquiatría que a veces compone canciones, olvidar su actualmente pausada etapa de actor.
Mientras lee los síntomas del trastorno de personalidad la puerta vuelve a abrirse dejando entrar el aroma a tortilla y donuts de la cafetería. Debería haber comido algo. Podría ir a comprar… No, Robert, concéntrate en esto. Pero el instinto del hambre le puede y vira la vista hacia la puerta por donde ha entrado una chica. ¡Y vaya tía!
Se queda embobado como un idiota olvidando así todos los conocimientos adquiridos en los últimos quince minutos. La observa caminar fijándose detenidamente en los marcados glúteos metidos a presión en un pantalón vaquero. Arrastra una silla casi sin hacer ruido y se sienta frente a él a tres mesas de distancia. Una vista perfecta, piensa Rob. Se quita la chaqueta dejando ver una simple sudadera gris que la hace unos pechos enormes según los ojos abiertos de él y se sacude el pelo oscuro con una mano antes de sacar un iPod y sumergirse en la música.
En esos instantes Robert ha olvidado hasta su nombre y el sitio donde está, sólo puede mirarla y quitarse su chaqueta porque está a punto de sufrir una combustión interna. Después de eso se dedica a observarla y apuntar sus movimientos.
Canta en silencio. Intenta leerle los labios para averiguar qué canta y así ver si coinciden en gustos, pero al rato desiste.
De repente se le cae un casco y a Rob se le escapa una sonrisa al ver que la burbuja de concentración de la chica se ha esfumado.
La chica. Le gustaría saber su nombre, pero no se le ocurre ninguna forma de averiguarlo…
De repente la chica bosteza y Robert vuelve a reírse. Parece que tienes sueño, bonita… Y bosteza él también, haciéndole reírse de sí mismo.
Durante un rato la chica sólo escribe y subraya con un rotulador amarillo y a él le resulta fascinante. Fascinante las arrugas de sus dedos al apretar el bolígrafo. Fascinante sus labios cuando se los muerde al no entender algo. Fascinante, ella es fascinante.
Otro bostezo y la chica decide ir a por algo fuera de la biblioteca, lo que a él le pilla por sorpresa y se levanta a seguirla segundos más tarde. Al llegar a una esquina la ve comprando una botella de agua y por un instante decide abordarla, pero se retracta. ¿Qué le diría? Hola. ¿Te gusta el agua? En mi casa sale una del grifo que umm…Ridículo. O peor, que resultase ser otra chiflada que no ve más allá de un rostro conocido. Oh, tú eres… Robert Pattinson, ¡el de Crepúsculo! Me encantan tus películas, las he visto todas. Sobretodo en la que haces de… de un pintor…ya sabes, ¡Picasso!
¡Puf! Mil veces peor. Prefiere que ella permanezca con un halo de misterio antes que romper la fantasía de manera tan burda. Vuelve a su asiento y centra su atención en sus apuntes. Concéntrate. La chica vuelve a su asiento y él intenta no hacerle caso y lo consigue. Así me gusta, Rob.
Al cabo de un rato cae en la tentación levantando la vista hacia la ya conocida mesa y ella no está. No hay rastro de ella ni de sus libros ni de su sudadera gris. ¡Mierda! Bueno, Rob, tampoco pensabas hacer nada, sólo observar. ¿De qué t…
-Perdona, ¿esto es tuyo?
Al lado suyo una mano sostiene unos papeles de sus apuntes y esa mano está unida a un cuerpo que lleva una sudadera gris y unos vaqueros apretados. La chica.
-S-si…-él se sonroja y balbucea y ella le sonríe y se va caminando como si nada anormal hubiera pasado. Él se siente dichoso por ser normal por una vez en su vida y aún más cuando la ve sonreír hacia él antes de salir por la puerta.